Noche en blanco, ¿qué?

Primeras horas del doce de Septiembre del año de gracia del dosmildiez, muy gracioso todo, gracias.
Madrid era la novia vestida de blanco para su noche de bodas con La Cultura, un santo varón muy pedante.
La cosa no funciona, divorcio expressss...
Aplausos:

Risas:

Ahora, un lamento desgarrador, la virgen novia desvirgada. Y el Sto Varón también: por el culo, a los dos.
Nada, no hay en Goear lamento alguno, el lamento ya lo ponen las calles que fueron tálamo de la unión, maltratadas.
No, está bien la intención, una noche para promocionar la cosa cultural, como si no estuvieran abiertas las librerías el resto del año, como si los museos no fuesen gratis algunos días de la semana, como si cine, teatro, actividades de diversa índole, fuesen cosa de cinco horas, para que todos asistan en esas cinco horas.
Hay que mirar la cosa buena, también, Madrid el Sábado a la noche, madrugada del Domingo, era un hormiguero, un festín para los ojos, los sentidos, riqueza y variedad, gusto para todos.
Permitirá Dámaso la insolencia de profanar sus versos:

Madrid es una ciudad de más de un millar de zombis (según las últimas encuestas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este vómito en el que hace 45 minutos que me pudro.
Etcétera.

Esta noche estoy apocalíptico, al igual que otras tantas fui yo también un mozalbete de botellón. Y las que me quedan. Pero yo al menos, beodo, recitaba versos de Celaya -lo que hizo que me ganara alguna que otra colleja, por pesado, y merecida-.
Ya lo ví el año pasado, por estas fechas, que buscando el buho en Gran Vía, me encontré con una manifestación de adolescentes beodos. Esta vez la centenaria Gran Vía -felicidades, guapa- estaba más curiosita, pero las calles aledañas parecían el resultado de un mes de huelga de basura. En unas pocas horas botes vacíos de cerveza, bolsas con restos de botellón, todo eso, y más, en las aceras.
Después de buscar un local por Malasaña, donde según el programa ofrecían música de jazz -y no hubo nada- hasta las tres de la mañana, nos encontramos en la Plaza del 2 de Mayo con lo menos un centenar de chavales, dándole al alpiste, rodeados de más botes de cerveza -vacíos- y más bolsas de resíduos. Junto a ellos, un grupo de policías miraba la escena con normalidad. Firmes, atentos, vigilantes, pero tranquilos.
Mi crítica no va en contra de esos chavales, ni siquiera contra la pacífica e indolente policía. Mi crítica, interrogante boquiabierto, va contra los políticos organizadores del evento. Qué noche en blanco, ¿qué?, qué actos culturales, ¿qué?, ¿nos han visto caras de chorlitos? ¿qué? Panda de empanados es lo que somos, empanados, atontados, ¿qué?
Gallardón y Aguirre, ¿qué?
Plaza de España una hora después. Chavales de quince años entre botes de cerveza vacíos, bolsas con resíduos, ¡qué! La excusa de la noche en blanco para el macrobotellón y el coma etílico. ¡Qué!
La Cultura, señorías, es pan de cada día, no nos vengan con eventos anuales ¡qué!.
¿Próximas elecciones? El PP descartado, ¡qué!
Uno, que trabaja como esclavo de la Esperanza, está ya demediado, ¡ay!
Queda la opción del PSOE, claro, pero con un tipejo así, un presidente que preside el circo de las pulgas amaestradas, que no duda en llamarnos tarados a la cara a los ciudadanos con aquello del curso de formación que te salva de ser un número más en los índices del paro... ¡Ay!
Si no trabajas, estás parado, aquí y en Camberra.
En las próximas votaré nulo, que hay que probarlo todo. Con una foto de Kafka en traje de baño, por ejemplo.
De camino a casa, fui hojeando La locura que viene de las ninfas, de Roberto Calasso, librico que adquirí horas antes mientras esperaba en La Casa del Libro, donde tocaban jazz, y estaban los libros con su reclamo: cómprame. Había mucha chica guapa también comprando libros, siguiendo el reclamo del cómprame. Cómeme, cómprame. Mientras, fuera en la Gran Vía, el mundo se volvía loco, entre montañas de resíduos y botes de cerveza vendidos por chinorris, que hicieron su agosto en Septiembre, al igual que Casa del Libro. La cerveza también es cultura, al igual que el libro también es licor.
La noche en blanco (Noche en Blanco para los gachupines), es un síntoma de esta sociedad posmoderna. El posmodernismo es esquizofrenia, inyectada en forma de neurona en nuestros cocos. Confusión.
Y yo soy posmoderno: el loco soy yo.

Dicen que peligroso soy... dicen.
Es porque me gusta abrevar, como a vosotros.
Los viejos dicen que nosotros tenemos algo de felinos,
pero pregúntale a tu padre lo de Rodolfo Valentino.

De camino a casa, digo, con el deseado libro de Calasso en mis manos ansiosas de volupuosidades, bajo mis ojos golosos, leo que Franz Kafka frecuentaba los campamentos naturistas, por aquellos tiempos, acompañado por Max Brod. Entre los nudistas era conocido como: el hombre del traje de baño.
Eso también es Cultura.
Luego escribiría El Proceso, donde un tipo es acusado de no sé qué. Quizá por voyeur.
Eso también es Cultura.
Y La Metamorfosis, donde un señor se despierta hecho una cucaracha, seguro que después de un macrobotellón en Madrid con motivo de La Noche en Blanco.
Eso también es Cultura.


Franz Kafka y Max Brod, en traje de baño.
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Me siento después de la cena, a preparar un post sobre Todos eran mis hijos, obra que vimos el Domingo, sin embargo la mano anda por sí sola.
Y la cabeza también.
Así que mañana, o pasado, os hablaré de ella -de la obra, no de mi cabeza, por favor...-.