Paso los días buscando en penumbra

Paso los días buscando en penumbra

Yo vivo en aquella habitación de la penumbra

aquella en que la palabra aún no ha sido.

Hay arriba, allí donde mis manos no alcanzan

un tragaluz donde los pasos me traen versos.

Yo no soy nadie, ni nada soy, pero miro

entre las sombras y la luz de afuera, yo miro

los pasos de flor, las voces de la música del mundo.

Y me enamoro.

Y en mi vida miserable de no llegar, 

de ser no poder, de no allí estar

yo me enamoro. Y vivo

en la completa magnitud de esa distancia

como si fuese uno más, un paso de pétalos abiertos

una voz que a la penumbra le trae mundo y música. 

Mi vida no es lo que se supone que ha de ser una vida

pues en sombras y en distancias se atrinchera.

Pero mi vida vuela con la vida como debe ser

música y mundo, y es el amor, esa querencia

lo que me salva de mi sombra e incompleto ser. 

Y no sé si allá afuera alguien lo nota

no sé si los pétalos, los pasos perfumados

las músicas distantes del mundo hecho palabra

no sé si saben 

que un ser enamorado les canta y les celebra

con estos versos desde la penumbra.

Quizá si yo no fuera no habría poesía

esta maldición de ser, esta gana enamorada

de ser flor, de ser música y palabra.

De ser mundo.

La escritura como venganza

Los folios, que caigan los folios como las autumn leaves, pero no melosas ni suavemente mecidas por el aire y húmedas de lluvia cadenciosa. Que caigan como guillotinas, y que corten muchas, tantas cabezas como traidores, malvados y cretinos hay en el mundo.
No, no mojadas, digo, por la lluvia beneficiosa. Los folios serán mojados por la tinta de la sangre de los idiotas, de los perversos, y como algo de autocrítica me queda, escribiré yo primero con mi propia sangre, que al menos sirva como tinta, ya que no sirve ni para regar árboles que plante ni para dar vida a hijos, al menos que sirva para escribir un libro.
Buen jardín que saldrá de la sangre de los perversos, gracias a ellos se escriben las grandes obras, gracias a Caín, gracias a Goliat, gracias a Judas. Si no fuera por ellos no habría motivo para escribir la venganza por su escarnio.
Un evangelio sin Judas -y sin Pilatos, Herodes (cualquiera de los dos fue sanguinario) o Caifás, sería menos evangelio-. 
Una historia de Roma sin sus calígulas, sin sus nerones, sin sus heliogábalos, sin sus brutos, pues muy brutos fueron todos.
Shakespeare sin Macbeth, Conan Doyle sin Moriarty.
Toda esa perfidia nunca quedó sin venganza, pues sus hazañas vergonzosas fueron escritas en cuartillas como horcas, en párrafos con la mala semilla que fueron sus glóbulos.
Y ahora, ale, a escibir se ha dicho, que no quede el rencor reconcomiendo el alma y que salte libremente por la blancura inocente de un folio nuevo, narrando las infamias de todos los infames.

Calma

CALMA

Cuando en noches en que se ensaya el verano

preludio de fragancias y placeres sensuales

llego a casa sin más -tampoco es que aconteciera algo-

y me siento rodeado de mis libros y de mis fantasmas

hay noches, digo, sin razón y sin motivo

que una calma y una reconciliación me arropan.

Una calma, sí, que busco siempre en mi, 

y que a menudo consigo. Un mirar el sueño 

que me espera, sin culpa, y sin resentimientos.

Pues os he de contar que en mi habitan 

como pasajeros en un vagón de metro

decenas de almas con sus voces monocordes

frustraciones y anhelos que no domarían

el mejor de los gobiernos con sus medidas populares.

Dentro de mi hay niños que anhelan y tienen miedo

hay viejos que sufren la pérdida de lo que fue o que no ha sido

hay murmullos de felicidad instantánea, 

ronroneos de estómagos autocomplacidos, 

y qué sé yo, según el día, hay de todo y de cada casa.

Dentro de mi, un barullo, un motín, un referéndum 

una asamblea o por la lucha o por la paz, o por su idilio.

No es fácil llegar a casa como un gobernante, o un rey,

un caudillo, un pastor, un dios que quiere

que su refugio interior sea no ya un edén, sino Calma.

Y hay noches que sí, que todo tiembla como con un beso

de amor. Una caricia. Y algo de música: una guitarra de antaño

un vaso de vino, un pacto sonriente con la vida, de pronto

sin andar buscando ni pactando calmas, llega la Calma.

Imperios

Imperios

No bastaba con quererlo ni con soñarlo

tampoco su comprensión me hacía serlo

era algo más, una Palabra fugitiva

una Sonrisa aérea y felina

como la del de Cheshire.

Era también el lamento de Cien Locos 

locos por ser desatados.

Cuando por las calles camino 

y hago de cada paso piedra para un Imperio

y visualizo Montes, Palacios, Bosques Lujuriantes

con la Esposa vestida de Historia Invicta

paseando estancias

y un momento después con cada maldita súplica

olvido todo lo que creé y en que creí, creo morir

me abandono un poco más al Pozo sin fondo 

de la angustia. Y sin embargo, Hoy

doy de comer al Loco.

Todo vuelve a ser como debió ser siempre

el Libro de cada momento y de cada paso

abierto para su lectura y vivencia.

En memoria de los que se me fueron

dejando un aullido de angustia y de carencias

revoluciono a mis Locos y vuelvo a las calles

a ver germinar a cada paso un Imperio.

Por vosotros, Hoy, por mis Muertos, creo.