Pasión lectora, de Clara Sánchez

La chica que va leyendo frente a mí en el metro sólo despega la vista de las páginas para comprobar por qué parada vamos, o para retener mejor alguna imagen, o darle vueltas a una frase que le ha impresionado. Tendrá unos 28 años y, seguramente, regrese del trabajo. Lleva el arreglo algo marchito de quienes salieron de casa hace 10 horas. Ha forrado el libro porque tal vez se lo han prestado y no quiere estropearlo, o puede que para ella sea un acto tan íntimo que prefiera proteger la identidad de la obra y el autor y, de paso, sus propios gustos. Precisamente, de gustos se trata. Hasta que una obra entra en los manuales de literatura primero tiene que pasar por el proceso del simple gustar, de atrapar a alguien que la va leyendo con el traqueteo del autobús o en un bar lleno de ruidos. Incluso andando por la calle, como hace con total naturalidad la protagonista de Una mujer soñadora, de Thomas Hardy, cuya versión real he visto, perpleja, más de una vez por aceras y pasos peatonales. Y es que a quien le gusta leer de verdad, lee por cuatro y encuentra la forma de hacerlo aun a riesgo de pegarse un buen tropezón.
Leer el artículo completo

Ante todo mi enhorabuena a esta atractivísima literata que tanto me hizo gozar en aquel último verano del siglo XX. Me acabo de enterar de que le han otorgado el Nadal, todo porque he tenido un ataque de hambre de información y me he puesto a leer periódicos on line. Si no, que no me entero, tan perdido me hallo.
Clara Sánchez es una de mis novias. En los últimos meses de universidad, allá por Mayo, llegaba yo con sonrisita de tímpano a tímpano -herido de músicas celestiales-, y preguntándome las compañeras, envidiosillas, de quién estaba enamorado, declamaba yo:
-He estado con mi hermana en la feria del libro.
-¿Y quién te ha firmado?
-Mi novia.
-¿Y quién es tu novia, si puede saberse?
-Clara Sánchez, mirad la dedicatoria: "a David, tan misterioso, que ya está en las páginas de este libro"
Por entonces estaba enamoradísimo de la otra -la otra novia-, Elena Anaya. Pero mi corazón es tan grande que puede albergar caudales de cariño. Jane Austen y Julieta Venegas son otros de mis desinteresados amores.
El Misterio de Todos los Días, y subrayadito y comentadísimo que lo tengo.
Yo quería llevarme Últimas noticias del paraíso, pero se lo agenció mi hermana.
-Pues entonces me llevo este otro.
-Da igual -me dice mi chica, Clara de voz clara, gatuna e insinuante-, llévatelo también.
-Es que es mi hermana, ya me lo dejará.
-Los libros no se prestan, nunca.
Fue la primera bronca amorosa, y yo en eso sí que no cedo, y seguro que ella tampoco. Así somos los matrimonios.
Los libros se prestan, se regalan, se roban -si no, que se lo digan a Don Paco Umbral-, se tiran a la cabeza del prójimo -a mí una vez un colega casi me descalabra con La Divina Comedia de Dante-, se mojan en la bañera y bajo la lluvia, se pisan y se besan y hasta se mordisquean.
Aunque don Enrique Vila-Matas, que sigue sin enlazarnos a mi amiga Hilvanes y a mí, diga en sus volubles y enriquecedores dietarios que los libros ni siquiera se regalan. A lo Juan Palomo, yo me lo compro, yo me lo devoro.
A veces Clara participaba como contertulia en el programa del Garci, donde escaseaban las mujeres. Cuando El Evangelio según San Mateo, por ejemplo. Ella, más culta que todos ellos juntos, hablaba de nouveau roman y de Alain Robbe-Grillet -el grillao, que le llamábamos en clase- dejándoles a ellos más pequeñicos si cabe y a mí más pajarillo cantor de sus amores.

Y he aquí las otras:

Elena Anaya:



Jane Austen:



Julieta Venegas:



Participe, ciudadana, arriba a la izquierda hay una encuesta para saber su opinión sobre el uso del libro.
¡Vote!

Una mujer soñadora, de Thomas Hardy. Suena tan bien que lo pondré en mi lista de pendienes.