Benedetti y Gamoneda

Aquel libro de mi hermana del que hablaba ayer era Inventario, y recuerdo que tenia una cita escrita a mano, quiza los versos del poeta preferidos de mi hermana, era algo sobre la memoria y sobre un album de agua.
Resulta que hoy me entero de que la letra de esta bella cancion de Pablo Milanes, -tiene tantas-, que es ademas mi preferida, es un poema de Benedetti.
Pero no estoy escribiendo aqui ahora por la nostalgia, sino por el cabreo de siempre: los reduccionistas, los limitadores.
No me toquen el tema que me conozco, no me digan, a estas alturas de historia de la literatura, que Poesia son los santos cojones de Gamoneda.
Puedo aceptar que altuien diga de fulano: no me gusta, me aburre, me parece artificioso o demasiado llano.
Pero nunca usaras en vano el nombre Poesia para delimitarla.
Algo que libera no puede ser sujeto a un canon.
No permito que nadie valore mis versos desde una perspectiva de manual -y fijate quien soy, un loco o un tonto o alguien que se quedo en el camino sintiendo caerle yoyas por doquier-, como para permitir que se diga de alguien que es leido y ademas querido que es un poeta menor.
Un poeta menor es el que escribe versos los fines de semana por gusto de tocarle las teticas a la musa, como un escarceo amoroso, una canita al aire, un... vamos a escribir algo lindo, para variar, que hoy es Sabado y llueve y tengo morriña.
Un poeta mayor, o mejor dicho, poeta sin mas, es el que ha contraido matrimonio con esa antigua y bella dama siempre joven. Es el que dia a dia, ha ido construyendo piedra sobre piedra un lugar llamado Obra donde invitar a quien quiera entrar a habitar en el.
Que se yo, podria escribir durante dias sobre que es Poesia, pero nunca, nunca, escribire una frase sobre lo que no es poesia.
Aqui cabemos todos, desde que en los origenes un ciego rapsoda maravillo a su auditorio, o mucho antes, quien sabe si fue David el de los Salmos, cantando a su señor Yave, o que llanto o que jubilo desperto el primer verso y luego ya todo fue caos de besos por doquier.
Si, vale, yo siempre he dicho que Juan Ramon Jimenez es mi preferido, y que si paso la frontera ahi esta Rilke, y ninguno de los dos intento ser cercano, claro, gustar a la mayoria. Pero es que aqui cabe todo, no solo Rilke, sino tambien Whitman -¿es que no fue proximo Walt Whitman? No solo Juan Ramon, sino tambien Neruda, el poeta que pedia ensuciarse con los versos, y a partir de ahi estan Blas de Otero, Celaya, Benedetti...
Poesia del compromiso, poesia de lo cotidiano, de la rosa o del barro, que mas da. Elitista o popular, ponle el adjetivo que quieras, que aunque Poesia se vista de cieno Poesia se queda.
Sin embargo, ha merecido la pena el cabreo para conocer la poesia de Gamoneda, y si, me gusta, es muy bueno. ¿Como no descubrirse ante estos versos?

Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.

Pero, Gamoneda, no seas pillin, vamos a ver que es lo que he descubierto hoy escrito por tus manos, dictado por tu musa, leido por mis ojos. ¿No es este poema lo que tu quiza criticaste en Benedetti?

AMOR

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.

No digais lo que es la rosa, descubridla y contempladla, haced quiza poesia del compromiso haciendo llegar su aroma y colorido a todo el mundo. Ella ya tiene sus propios pinchos para defenderse de las manos de los malos jardineros.