Los seductores

Rodeados de una alegre juventud formada por joviales jubilados -dejad que me abandone al vicio de la redundancia-, ayer fuimos a ver Los Seductores, en el cine Palafox, en el barrio de Bilbao. Nosotros éramos, biológicamente, los de menos edad, además de una muchacha veinteañera y solitaria que había delante, guapita ella.
Yo recordaba los tiempos en que salíamos de copas por el barrio de Bilbao. Íbamos al Catavinos y al NadaNada. En el Catavinos bebíamos unos finos intempestivos, que te dejaban la boca con el buen gusto disidente entre tantos calimotxos y güiscolas de garrafón. El NadaNada se caracterizaba por la buena música y los grupitos de chicas con ganas de conversar, y por los baños más guarros que imaginarse la lectora pueda, el baño de chicos al menos: un pantano de orines y alcoholes de variada graduación rodeaban la taza. Cuando mear era una aventura  las suelas de los zapatos quedaban pegajosas como chicles, goma de mascar caminos ensuciados con nuestros pasos de juventud etílica. Había dos opciones: o el rock en el NadaNada o la pachanga y discomemeces en la ChocitaSueca.
También estaba ese garito de heavy patrio, El Caronte, donde la camarera te invitaba a un tequila si sabías responderle qué director dirigió qué película, y cual era la actriz protagonista de tal peli, y quién escribió este drama, y qué poeta estos primeros versos. Mis amigos y yo solíamos acertar, así que la borrachera nos costaba poco, con los BarónRojo de fondo o  los SangreAzul. Los BarónRojo eran duros y contestatarios, los SangreAzul unos romanticones, pero los del rock duro hacen buenas baladas:





De todos ellos, yo prefiero a Rosendo -al que dedicaré un día un post- y a los Asfalto -del los que colgaré algo cuando escriba el post que os debo sobre William Blake-.
Hoy pensaba hacer un homenaje a Miguel Hernández, pero el calendario me ha regalado más tiempo, resulta que el incómodo Miguel nació el 30 y no el 28. Así que disfrutaré más estudiando, porque es que parece que estoy estudiando, y disfrutando de ello, esta última semana la estoy dedicando a leer poemas, biografías, artículos sobre el poeta trágico con permiso de su hermano Lorca, aunque Lorca se avergonzara de su hermanito pequeño. Todos se avergonzaban del poeta cabrero: su padre, sus amigos católicos, los geniales del 27 que plenos de genialidad no tenían hueco para más genio, hasta llegar a hoy y a los avergonzados manuales de literatura, seguimos apartando y cruzando la acera cada vez que Miguel Hernández pasa cerca de nosotros. Hasta algunos sinvergüenzas querrán, el día en que Miguel cumpla cien años, quitarle genialidad al genio con la excusa de su militancia política y su milicia. Con toda esa malicia ideológica que pone el bando contrario, de uno y otro color, siempre, para siempre, a la mierda las ideologías y los cabrones que las sustentan, cornudos de sí mismos. Ya lo decía el general Franco, y hubiera estado bien que se lo dijera a Miguel, imaginémoslo: muchacho, haz como yo y no te metas en política.
La diferencia está en que el general ganó la guerra con la excusa de la política y la religión, cuando se supone que la una ha de ser construcción y la otra liberación; y que el miliciano poeta la perdió tiñendo de sangre de tos tuberculosa de roja vergüenza las crónicas de la historia y la literatura. La tos del poeta tuberculoso dignifica su obra, mientras que la tos del político contagia de virus todas las estancias del país-casa. El poeta se contagia a sí mismo y muere, como el escorpión que era Miguel Hernández, según la astrología. El político lo contagia todo con la gonorrea de sus prostituciones.
Luego están los poetas y literatos que se meten en política, como el mismo Miguel y como don Mario Vargas-Llosa. Nadie es perfecto, todos tenemos la tentación del mal aunque sean buenas las intenciones: la de querer salvar a un pueblo de sí mismo. Un pueblo sólo se salva llevando la contraria, por sí mismo, votando siempre a la contra, huyendo de correcciones y asimilando el instinto anarquista que todo vecino lleva dentro.
Hijitos: sed díscolos, gamberros e indolentes. Ante todo, dudad, hasta de vosotros mismos. Y por un día hagamos caso al abuelito Franco: no nos metamos en política.
Que toca hablar de Los Seductores, sonrisa atractiva y partida de Vanessa Paradis, tonterías del guapo y ganso Romain Duris:



Seré breve, que después del suavizante la lavadora me avisa de que finaliza y he de hacer la colada:
No se la pierdan si quieren pasar un buen rato, entretenido, con risas de diversa graduación.
Sobre todo por Romain Duris haciendo el ganso, es como un Jim Carrey francés y seductor, y ya sabemos lo bien que queda Jim Carrey, el mejor histriónico para la risa.
El guión es pura chorrada increíble, no hay que pedir credebilidad al buen chiste bien contado, porque la película ante todo está bien contada.
Cada actor en su papel está bien, la misma ninfómana amiga de la novia, por ejemplo, despierta el deseo y la hilaridad en el espectador, nuevo y exótico combinado: la risaerección. No me quiten el palabro que lo acabo de inventar, mía la patente. Acostumbrados a llorar con el deseo, hace falta la faz risueña del deseo.
Yo, de mayor, además de ser joven, quiero ser seductor, pese a los repentinos ripios que se me salen. Incontinencia.
Vanessa Paradis... corrían los años del tequila por los garitos del barrio de Bilbao, en Madrid, cuando yo me enamoraba de esta francesita de belleza extraña, curvas en delgadez extrema, sonrisa partida, porque el lado risueño del deseo nunca será tan perfecto como su sollozo. 1992, casi veinte años: