Calma

CALMA

Cuando en noches en que se ensaya el verano

preludio de fragancias y placeres sensuales

llego a casa sin más -tampoco es que aconteciera algo-

y me siento rodeado de mis libros y de mis fantasmas

hay noches, digo, sin razón y sin motivo

que una calma y una reconciliación me arropan.

Una calma, sí, que busco siempre en mi, 

y que a menudo consigo. Un mirar el sueño 

que me espera, sin culpa, y sin resentimientos.

Pues os he de contar que en mi habitan 

como pasajeros en un vagón de metro

decenas de almas con sus voces monocordes

frustraciones y anhelos que no domarían

el mejor de los gobiernos con sus medidas populares.

Dentro de mi hay niños que anhelan y tienen miedo

hay viejos que sufren la pérdida de lo que fue o que no ha sido

hay murmullos de felicidad instantánea, 

ronroneos de estómagos autocomplacidos, 

y qué sé yo, según el día, hay de todo y de cada casa.

Dentro de mi, un barullo, un motín, un referéndum 

una asamblea o por la lucha o por la paz, o por su idilio.

No es fácil llegar a casa como un gobernante, o un rey,

un caudillo, un pastor, un dios que quiere

que su refugio interior sea no ya un edén, sino Calma.

Y hay noches que sí, que todo tiembla como con un beso

de amor. Una caricia. Y algo de música: una guitarra de antaño

un vaso de vino, un pacto sonriente con la vida, de pronto

sin andar buscando ni pactando calmas, llega la Calma.