Alguien tuvo que dar el primer paso y fueron tus piececitos desnudos

 

Alguien tuvo que dar el primer paso y fueron tus piececitos desnudos

uñas de roja pasión de mi corazón -ya arañado, no fuiste tú la primera-

los que primero se acercaron en esta playa eterna antes del crepúsculo.

Nunca se hará de noche mientras nuestros tímidos pies jueguen.

Luego fui yo quien anduvo kilómetros a tu encuentro sagrado, sagrado encuentro

santuario playa eterna en la que rodeados de cuerpos desnudos lozanos

rodeados de arena y olas de furia y calma emocionales jugamos a piececitos.

Y aún sigo esperando un paso tuyo más -por cada paso tuyo yo recorreré cientos-

para subir de tus pies a tus rodillas morenas como los cardenales de mi corazón

-ya amoratado, no fuiste tú la primera-, de tus rodillas en otro paso tuyo

a tu vientre de sal sagrado y santuario y playa eterna, tu vientre sexo roto

puerta de arena y cuerpos desnudos puerta de mis emociones rotas

puerta de santuario playa eterna para que se adentren mis pies peregrinos a ser

destrozados en tu sexo roto como mi corazón -ya roto, no fuiste tú la primera-.

Mi corazón, roto de tanto querer arenas y cuerpos desnudos. Santuarios. 

Mi corazón, roto de tanto amar, mejor que un corazón intacto y vacío

desierto sin cuerpos, sin arenas, sin olas, sin pies peregrinos ni pies de uñas rojas

jugando a piececitos jugando a piececitos jugando a piececitos jugando a piececitos

A mi gitana.

Aluche. Octubre del 2020.

Las canciones del desconfinamiento.

Sed

 ¿Tenéis sed?

Entonces sed.

La ruina del mundo y la música que queda

Yo te voy a contar lo que sucede con la rabia y el silencio

Yo te voy a demostrar cómo el llanto retenido se convierte en 

música.

Y cómo de cada nota se sucede una historia tras otra

Una tragedia.

El gran drama del estar sin ser, del permanecer sin vivir.

Como poema sin versos, o lo que es peor, como versos sin

poesía.

Sin embargo, cuando la congoja se derrama al fin

como una gran ciudad derrumbándose, un abismo

hacia el sur de la nada, hacia la hecatombe de la supervivencia

el gran destrozo cósmico dejará paso a la gran nada granada de 

nada.

Entonces irás tú, por fin, entre las ruinas de ti

entre las sombras sin hábito -rutina- ni hábito -traje-

y silbarás tu melodía.

¡Oh, deja, por Dios, que todo muera ya, todo se acabe!

Para crear por fin tu cántico sin letra ni destino.

Pura música.

Una reflexión sobre el poder de la música sobre la escritura

La música ayuda, y mucho.
Si no fuera por ella me sería arduo encontrar las palabras: dentro del río revuelto, como cajón de sastre donde todo debiera ser posible, la música es caña y es anzuelo, donde pescar todos esos pececillos que son las palabras que bailarán al son de la cuerda de la caña.
Porque, ay, la cuerda de la caña vibra y es sonora como la del violín, la guitarra o la lira.
O quizá es que el pececillo soy yo, pues basta que por la calle, en cualquier lugar o momento, salte una melodía, una canción, para que me eleve al aire salvándome del río obscuro de mi mismo.
Casi todo lo que he escrito ha sido con música de fondo.

La pérdida y el encuentro

Nosotros, los perdedores

Hemos decidido encontrarnos otra vez

Príncipe de ArroyoLuche, del libro La estrategia de la distracción

Paso los días buscando en penumbra

Paso los días buscando en penumbra

Yo vivo en aquella habitación de la penumbra

aquella en que la palabra aún no ha sido.

Hay arriba, allí donde mis manos no alcanzan

un tragaluz donde los pasos me traen versos.

Yo no soy nadie, ni nada soy, pero miro

entre las sombras y la luz de afuera, yo miro

los pasos de flor, las voces de la música del mundo.

Y me enamoro.

Y en mi vida miserable de no llegar, 

de ser no poder, de no allí estar

yo me enamoro. Y vivo

en la completa magnitud de esa distancia

como si fuese uno más, un paso de pétalos abiertos

una voz que a la penumbra le trae mundo y música. 

Mi vida no es lo que se supone que ha de ser una vida

pues en sombras y en distancias se atrinchera.

Pero mi vida vuela con la vida como debe ser

música y mundo, y es el amor, esa querencia

lo que me salva de mi sombra e incompleto ser. 

Y no sé si allá afuera alguien lo nota

no sé si los pétalos, los pasos perfumados

las músicas distantes del mundo hecho palabra

no sé si saben 

que un ser enamorado les canta y les celebra

con estos versos desde la penumbra.

Quizá si yo no fuera no habría poesía

esta maldición de ser, esta gana enamorada

de ser flor, de ser música y palabra.

De ser mundo.

La escritura como venganza

Los folios, que caigan los folios como las autumn leaves, pero no melosas ni suavemente mecidas por el aire y húmedas de lluvia cadenciosa. Que caigan como guillotinas, y que corten muchas, tantas cabezas como traidores, malvados y cretinos hay en el mundo.
No, no mojadas, digo, por la lluvia beneficiosa. Los folios serán mojados por la tinta de la sangre de los idiotas, de los perversos, y como algo de autocrítica me queda, escribiré yo primero con mi propia sangre, que al menos sirva como tinta, ya que no sirve ni para regar árboles que plante ni para dar vida a hijos, al menos que sirva para escribir un libro.
Buen jardín que saldrá de la sangre de los perversos, gracias a ellos se escriben las grandes obras, gracias a Caín, gracias a Goliat, gracias a Judas. Si no fuera por ellos no habría motivo para escribir la venganza por su escarnio.
Un evangelio sin Judas -y sin Pilatos, Herodes (cualquiera de los dos fue sanguinario) o Caifás, sería menos evangelio-. 
Una historia de Roma sin sus calígulas, sin sus nerones, sin sus heliogábalos, sin sus brutos, pues muy brutos fueron todos.
Shakespeare sin Macbeth, Conan Doyle sin Moriarty.
Toda esa perfidia nunca quedó sin venganza, pues sus hazañas vergonzosas fueron escritas en cuartillas como horcas, en párrafos con la mala semilla que fueron sus glóbulos.
Y ahora, ale, a escibir se ha dicho, que no quede el rencor reconcomiendo el alma y que salte libremente por la blancura inocente de un folio nuevo, narrando las infamias de todos los infames.

Calma

CALMA

Cuando en noches en que se ensaya el verano

preludio de fragancias y placeres sensuales

llego a casa sin más -tampoco es que aconteciera algo-

y me siento rodeado de mis libros y de mis fantasmas

hay noches, digo, sin razón y sin motivo

que una calma y una reconciliación me arropan.

Una calma, sí, que busco siempre en mi, 

y que a menudo consigo. Un mirar el sueño 

que me espera, sin culpa, y sin resentimientos.

Pues os he de contar que en mi habitan 

como pasajeros en un vagón de metro

decenas de almas con sus voces monocordes

frustraciones y anhelos que no domarían

el mejor de los gobiernos con sus medidas populares.

Dentro de mi hay niños que anhelan y tienen miedo

hay viejos que sufren la pérdida de lo que fue o que no ha sido

hay murmullos de felicidad instantánea, 

ronroneos de estómagos autocomplacidos, 

y qué sé yo, según el día, hay de todo y de cada casa.

Dentro de mi, un barullo, un motín, un referéndum 

una asamblea o por la lucha o por la paz, o por su idilio.

No es fácil llegar a casa como un gobernante, o un rey,

un caudillo, un pastor, un dios que quiere

que su refugio interior sea no ya un edén, sino Calma.

Y hay noches que sí, que todo tiembla como con un beso

de amor. Una caricia. Y algo de música: una guitarra de antaño

un vaso de vino, un pacto sonriente con la vida, de pronto

sin andar buscando ni pactando calmas, llega la Calma.

Imperios

Imperios

No bastaba con quererlo ni con soñarlo

tampoco su comprensión me hacía serlo

era algo más, una Palabra fugitiva

una Sonrisa aérea y felina

como la del de Cheshire.

Era también el lamento de Cien Locos 

locos por ser desatados.

Cuando por las calles camino 

y hago de cada paso piedra para un Imperio

y visualizo Montes, Palacios, Bosques Lujuriantes

con la Esposa vestida de Historia Invicta

paseando estancias

y un momento después con cada maldita súplica

olvido todo lo que creé y en que creí, creo morir

me abandono un poco más al Pozo sin fondo 

de la angustia. Y sin embargo, Hoy

doy de comer al Loco.

Todo vuelve a ser como debió ser siempre

el Libro de cada momento y de cada paso

abierto para su lectura y vivencia.

En memoria de los que se me fueron

dejando un aullido de angustia y de carencias

revoluciono a mis Locos y vuelvo a las calles

a ver germinar a cada paso un Imperio.

Por vosotros, Hoy, por mis Muertos, creo.

Leyendo a Rainer Maria Rilke

Todo ángel es terrible. Y no obstante, ay de mi, yo os canto, casi mortíferos pájaros del alma, sabiendo de vosotros.

Rainer María Rilke. Elegías de Duino. Segunda elegía. 

Temblar de gozo o de pena extremos

qué más da el horizonte

cuando el ángel tiembla.

Ser solo con el semblante de la amada

en mi semblante.

Ser cautivo una vez más del cielo 

de unos ojos donde caer en vuelo.

Maestros hay, te digo, mi maestro

difícil dicen que es tu lección sabia

maestros hay que no leen más que palabras

mientras que el ángel que de niño nos cuidaba

se encuentra en la elegía de tus cantos.

Respirar el aliento de la amada y ausente

difícil es querer que ésto suceda.

Difícil no es tu canto, es que es del cielo, 

tan sólo hay que ser pájaro, y amante.