Alba

Y ahora ven y despierta en mi todo ese inmenso alba que he de trabajar en ti.

Enamoramiento

La ninfa Erato, (Ἐρατώ, 'la amorosa')
musa de la poesía y la canción amorosa.
Edward John Poynter

Mirada furtiva
¿En dónde te escondes?
¡Que sé que me has mirado!
Por algo estoy enamorado ...

¿Cuál es tu don?

Mi nombre es David, y puedo volar.
Hace años tenía miedo a llevar a alguien en mi vuelo, por si caía yo dañar a mi compañera.
Hoy sé que eso no puede suceder, nadie que vuele conmigo, si se mantiene a mi mano, caerá, pues sé que puedo volar al igual que puedo caminar, al igual que respiro. Tan natural como todo ésto.

Con Bob Dylan la Academia Sueca premia La Poesía en sus orígenes

Hoy la academia sueca ha premiado un tipo de poesía que nunca fue premiado, el del ser humano en sus orígenes, que no sabía escribir, pero sí sabía cantar, y cuando quería rezar, mostrar una emoción, un sentimiento, una queja, o contar una historia épica o amorosa digna de ser contada, para que no cayera en el olvido y fuera difícil de olvidar y fácil de transmitir de boca a boca, de generación en generación, siempre se hacía acompañar por la música. La poesía nació cantada, que luego sólo se considerara como poesía la cosa escrita para elitistas fue una derivación. Por eso hoy, más que muchas otras veces, el Nobel de Literatura ha sido justo, premiando a un poeta que canta sus versos. Felicidades, Mr. Dylan.

Negaciones y negociaciones entre dos ángeles cegados por el llanto

-El deseo es infinito.
-No, el deseo es breve, y es más, es neutro, se torna del color del alba en que despiertas. Se eleva como una paloma hacia la cima del cielo y vuelve hacia el ocaso como el Carro del sol.
-La muerte vibra.
-No, la muerte no se mueve y es quieta, no avisa y no amenaza, es el zarpazo voraz del silencio, la cuna oscura de los nonatos, la matriz sin vías de escape.
-La pena es lágrima.
-No, la pena es la sonrisa amarga e impotente del payaso mundo, del destierro de la experiencia, de la nada y del nunca; sobrecoge y empuja el llanto, pero no es el llanto.
-El amor es sendero.
-No, el amor se acaba, el amor no llega, el amor es cómo y es quién y es qué; pues el amor delimita las parcelas de la necesidad de la persona, de la cultura, del cosmos civilizado; pues si se abriera el amor sería como la tierra abriéndose por la impetuosidad de los mares.
-La memoria es emotiva.
-No, la memoria es un museo ...
-El libro es árbol, pues tiene hojas.
-No, basta, no tienes ni idea de tus afirmaciones, vienes y dices como quien está cargado de sabiduría y experiencias, pero no, no sabes ni andar, ni mirar, ni respirar.
- ...
-Sí, llora, pues por no saber no sabes ni saber la pena, ni gustas bien del amor, ni sabrás morir, pues no has sabido vivir. Quién te dijo que abrieras la boca, qué te hizo suponer que ibas a ser escuchado, cómo te has atrevido a aseverar ...
-El infinito es deseo, la vibración se muere, la lágrima es pena, el sendero es amor, la emoción es memoria, y el árbol es libro, pues tiene hojas.
-No sé, calla.
- El deseo es infinito, la muerte vibra, la pena es lágrima, el amor es sendero, la memoria es emotiva, el libro es árbol, pues tiene hojas.
-Calla, no sé.
-El infinito es deseo, la vibración se muere, la lágrima es pena, el sendero es amor, la emoción es memoria, y el árbol es libro, pues tiene hojas.
-¡Calla, ya!
-...
-Qué sabré yo, Vida, de todas esas hojas y su memoria. ¡Qué sabré yo, ángel cegado por el llanto!

Tienes, tienes, tienes

El baño de las ninfas
George Owen Wynne Apperley

Tengo, tengo, tengo
tú no tienes nada
tengo tres ovejas
en una cabaña
una me da leche 
una me da lana
y otra mantequilla
para la semana.
Caballito blanco 
llévame de aquí
llévame hasta el pueblo
donde yo nací.
(Canción popular infantil)

Tienes, tienes, tienes

yo no tengo nada

tienes tres amigas

que coquetas bailan

un hada que te dice

otra que te habla 

y otra te murmura

todas mis hazañas.

Mi yegua gallarda

llévame de aquí

llévame hasta el reino

que un día perdí.

Tienes, tienes, tienes

yo no tengo nada

tienes un amante

que te sueña al alba

dentro de tu luna

una voz que canta

con lengua de estrellas

y una mano sabia.

Mi yegua gallarda

llévame de aquí

llévame hasta el reino 

que un día perdí.

Tienes, tienes, tienes

yo no tengo nada

tres lindas doncellas

te cuidan y acompañan

una que te cose

otra que te lava

y otra que te reza

todas mis plegarias.

Mi yegua gallarda

llévame de aquí

llévame hasta el reino

que un día perdí.

Tienes, tienes, tienes

yo no tengo nada

tienes un palacio

con cuarenta estancias

un jardín de frutos

que tiembla si pasas

y una fuente dulce

donde tú te bañas

Mi yegua gallarda

llévame de aquí

llévame hasta el reino 

que un día perdí.

Toda literatura sobre lo nuestro es vana

Adán y Eva según Lucas
Cranach el Viejo

Toda literatura sobre lo nuestro es vana.

No quiero comprender tu mundo

-tampoco quiero que tú entiendas

lo mío-

Con contemplar abrazar

unirme a ti me basta.

Porque tu boca y la mía sólo dirán 

mentiras.

Todo lo que sea intentar ser claros

honestos sinceros francos

será misión suicida estrellada

contra el muro de un mundo mudo.

Tu boca sólo dice mentiras

tu cuerpo sin embargo es verdad.

Mi boca será esquiva

mientras que

en tu cuerpo mi cuerpo se refugia.

Toda literatura sobre lo nuestro es vana.

Pura música

El sueño de la razón produce monstruos,
de don Francisco de Goya

Sentir sin el sustento de la razón ni de palabra alguna.
Sentir la pena y la alegría, el gozo y el dolor, el amor y el odio, el deseo y el asco como si fuesen pura música, pues el pensamiento limita y sesga, profana y equivoca.

El vergel olvidado

El Paraíso Terrenal o Jardín del Edén, del
pintor flamenco Clerk Hendrick

No se trataba de crear, sino de recrear - no es una invención pues nada nuevo queda por hacer, "nada nuevo bajo el sol" que dice el Eclesiastés-. Se trataba de regresar, y de hacerlo posible. De recordar: y entonces intentarlo de nuevo, recrear.

La canción de los libertos

Niños en el mar, de Joaquín Sorolla

No somos los elegidos,

pero elegimos

y al elegir entonces

-un camino, una distancia

unos zapatos-

formamos parte

de la canción de los libertos.

Elijámonos pues

si queremos ser los elegidos,